“没有。”丛烈又朝他勾勾手指，“给我一根儿，我想点事儿。”

“那你问问云总，让不让你抽。”梁超不敢给他。

他回头看了看房间里，云集还在看电脑。

“他才不管。”丛烈说话的时候，低头踢了踢阳台的地砖。

梁超犹豫了一会儿，递了一只烟给他，“怎么回事儿啊？吵架了？”

“我跟他吵什么？”丛烈咬住烟，朝梁超微微侧身。

梁超只能把火给他点上，“你又不会抽，这个呛着可难受了。”

丛烈也做好心理准备了，可是口腔和气管似乎已经完全熟悉了吸烟的过程，烟气很娴熟地漫入他的口鼻和胸腔。

苦。

烟是浓浓的苦涩味，却在浸入肺的一瞬间带来安宁。

这种熟悉让丛烈再次想起一些似乎是在哪里见到过的场景。

他不确定。

很浓的夕阳。

他盘腿坐在阳台的地面上。

面前是捏扁的空酒罐和满地的烟头。

他不知疲倦地把烟吸进肺里，然后又恋恋不舍地吐出去。

就好像在同什么人赌气，要等那人认输了来劝他不要抽烟。

那人一定要有些气急败坏，但却又舍不得发火一样地问他：“你的嗓子不要了？唱歌又不是你最重要的事了？”

一句“你才是”仿佛就要脱口而出。

丛烈不明白。

自己明明非必要场合滴酒不沾，烟在今天之前也一口没碰过。

脑海里是刚刚云集专注的侧脸。

丛烈又深深地吸了一口烟，把内心里来源不明的躁动强压下去。

“哥，差不多得了。”梁超没忍住劝了一句。

他不知道丛烈什么时候学会抽烟的，而且还是这么凶狠的抽法。

摄影棚的灯光是橘色的，映着云集纤薄的身形。

夕阳的光也是橘色的，却是刺眼的明亮。

丛烈笔直地看进那轮缓缓压入地平线的红日，任由胀痛的视野里出现无数细碎的黑斑。

“烈哥？”梁超的声音极为小心翼翼，“眼睛不舒服？”

一惊之下，丛烈猛地眨了眨眼。

哪里有什么夕阳，明明正是春日里晴好的清晨。

他猛地抹了一把脸，居然蹭了一手濡湿。

他半是嫌弃半是不解地甩甩手，“做他.妈什么白日梦呢？”